“Porque ya el recuerdo será

                                    como un puñado de conchas recogidas”

                                                                  Jaime Gil de Biedma

    A Mario Benedetti

Tiemblan el aire, las orillas,

las copas de los árboles,

lloran ríos, manantiales, calles,

en los cafés se habla a media voz.

Diste sentido a desahuciados corazones,

a pulsos taciturnos, energía,

coronaste sin espinas al amor

con la sencillez roja de los volcanes.

Tus ojos descansan en la opacidad

cansados de inviernos e injusticias,

los años te han llevado de regreso

como raíz genuina a la tierra misma.

Tristeza de los pájaros,

tristeza nuestra redoblada

porque la llama de tu palabra

se apagó encinta,

la tinta anda desconsolada

encerrada en el luto de un capuchón.

                                               M. J. Collado