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    PUERTA DE BRANDEMBURGO

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    PUERTA DE BRANDEMBURGO, BERLÍN.

    Pajarera en Charlotenburg

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    Pajarera en Charlotenburg (Berlín)

    Ayuntamiento rojo

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    Ayuntamiento rojo (Berlín)
    May 18

    Escultura

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    Escultura en Berlín

    Fuente del mundo

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    BERLÍN. La fuente del mundo y la iglesia de la memoria
    May 17

    Poemas finalistas del certamen Ishbiliya

    Bajo el título común de LA MÜSICA HERIDA DE LAS PALABRAS, estos tres poemas han quedado finalistas del certamen Ishbiliya de Poesía
     

    INVISIBLE LA HERIDA

     

     

    Podría ser esa lluvia tardía

     

    cayendo a goterones desiguales,

     

    la que ha torcido el gesto de los días,

     

    dejándome mojada, triste y fría,

     

    buscando a tientas una salida.

     

    En los renglones de la noche

     

    repaso con los dedos del insomnio

     

    cada palabra como una cuchilla,

     

    avanza un dolor subterráneo

     

    sin rastro alguno de sangre.

     

    Una angustia espesa se adhiere

     

    al almanaque, sella un día,

     

    se adentra en el corazón de los relojes,

     

    en el remolino de las ausencias,

     

    en la herida sin labios que la cierren.

     

     

     

    DEJÉ LA CURVA …

     

    Dejé la curva de su nombre

     

    tachada en un papel.

     

    Entre cortinas de agua

     

    se diluye su forma.

     

    Tras los muros del otoño

     

    en sombras habita el recuerdo.

     

    La moneda del tiempo

     

    deja un sonido metálico,

     

    ahora muestra el reverso,

     

    la cara oculta, el desengaño.

     

     

    LA CERCANÍA ROTA

     

     

    El puente de sus brazos

     

    se arquea peligroso

     

    sobre las aguas del río,

     

    un rumor de corrientes

     

    empapa la frente de surcos.

     

    Nostalgia de infancia

     

    lejana, evocadora,

     

    surge una música oscura

     

    de frías cenizas removidas,

     

    la cola de un cometa

     

    se engancha entre los pliegues

     

    de una azarosa memoria.

     

    Púrpura y verde, así le conocí,

     

    entonces aún sostenía el arco

     

    y dirigía las flechas de su vida

     

    con pulso firme, decidido.

     

    Ahora recuesta su empeño

     

    mutilado bajo un sauce,

     

    bebe amargas burbujas.

     

    En todo aquello que calla

     

    los días abrieron una zanja

     

    de agua torpe y estancada,

     

    se oculta estático en la niebla,

     

    esquina solitaria de la vida.

     

    May 10

    LA SIEMBRA

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